Vengo de un campo de batalla olvidado en el que la canícula exalta el olor a podrido de los caídos y la sangre, viscosa, aletarga los sentidos. Vengo de un lugar en el que ustedes construirían (y de hecho lo hicieron) un templo sacro para vomitar sus adoraciones y llorar sobre los mártires que nunca comprenderán, porque una cosa es ver la injusticia de la muerte y otra estar dispuesto a recibir la bala. Vengo de la lanza de la vanguardia que, dispuesta a sacrificar su filo por herir al enemigo, murió, no en manos de su adversario, sino apuñalada por la retaguardia. Vengo de la antología: Poéticas de las vanguardias históricas de marenostrum. La mención al libro es una mera formalidad que trata de mantener un formato. He estado pensando, desde que empecé a recorrer los manifiestos que publicaron los vanguardistas en su tiempo desde Breton a Huidobro, pasando por Pessoa, Apollinaire y hasta el mismísimo Borges, que el arte ha dejado de existir. La vanguardia nos guio con sus “héroes”...