Hoja en Blanco

Se ha suicidado. En el funeral solo estuve yo, no hubo rezos, por supuesto; tampoco lágrimas. Su muerte, aunque anunciada, como toda muerte, fue una injusticia. No me recupero del dolor. Mi única opción ahora es el peregrinaje por los muelles y las torrentes. Cierro la tapa del ataúd mientras miro su portada a través del cristal. Entierro yo mismo su cuerpo entre los otros lomos, resaltan los restos de su asfixia. Ya no existe en este mundo, ha muerto Tokio blues. Este libro es la otra cara del amor, la esperanza y la fe. Murakami, a pesar de que lo recordaba más libre y profundo en su lenguaje y escritura, ha logrado atraparme en su erotismo y su dolor. Recuerdo que cuando empecé a leer pensé que se trataría de una historia de amores adolescentes y ya. Lo fue, al menos mientras duró el libro y las muertes se fueron sucediendo unas a otras; después se terminó, como en casi todas las novelas, de la peor manera. El sinsabor de las últimas líneas me obligó a despreciar su paso por mis o...

Una serpiente se ha enrollado en mi cuello y me ha susurrado, con el suave ardor de sus colmillos, que soy un esclavo. El veneno de la libertad se ha extendido hasta mis pulmones para provocarme esta asfixia incombatible. Tendido en el suelo, preso de la agonía, solo puedo abrir los ojos y ver a la serpiente deslizarse lejos de mi cuerpo. Pienso que ese cuerpo ágil, esa dignidad al moverse, ese orgullo con el que se enrolla en el cuello de alguien más para asesinarle, son el recipiente vital de este veneno que ahora me atenaza. Pienso que tal vez yo debiera ser serpiente. “Los conquistadores, pueden obligar al bronce de sus cañones, a convertirse en estatuas; pero, el acero de la pluma, puede obligar a estas estatuas a convertirse en polvo.” Me gustaría conocer más a fondo la obra de Vargas Vila para hablar sobe este libro, o, mejor dicho, estos libros. Pero, aunque desconozca el profundo de su pensamiento, sé que la pluma de este colombiano apátrida tuvo en su potencia reducir, no...