Hoja en Blanco

Vi Mugre rosa en las noticias literarias. Recordé a mi maestra y sus consejos; recordé esa reunión en la que hablaría de su próximo proyecto, esa reunión a la que no asistí… Vi reseñas, entrevistas. Dijeron: distopía, bruja, profecía. Vi comentarios, citas. Dijeron: poesía, belleza, perturbadora. Ayer vi Mugre rosa en mis manos, sentí sus páginas, dejé que se me cayera la piel y volví a ese salón de clases en el que conocí a Fernanda Trías. Hoy escribo estas páginas después de un día de completa obsesión con la nueva novela de la autora que hace un tiempo fue mi maestra. No puedo (como tampoco puede hacerlo la novela) partir de un punto específico, mi lectura de Mugre rosa comenzó quizá hace poco más de dos años, cuando la novela apenas estaba pasando a imprenta, en ese salón de clases del edificio Z en el que Fernanda nos presentaría el programa de su taller de escritura. Recuerdo sus primeras palabras, su obsesión con la memoria, su manera de hacer que nos presentáramos para ...

Recuerdo haber leído alguna vez que Borges decía sobre las novelas que cumplían el mismo propósito del cuento, pero con un montón de detalles prescindibles que solo ayudaban a la extensión del argumento mas no a su riqueza. No sé si Borges haya realmente pronunciado esas palabras, pero, de haberlas pronunciado, estoy seguro de que nunca se acercó a un libro como El péndulo de Foucault. Realmente me encantaría escribir una reseña que fuera una mínima parte del mundo que plantea Eco en esta novela, pero no tengo ni el conocimiento ni el talento para hacerlo. Sería imposible resumir la información de esas páginas en un par de páginas, para lograr hacer justicia a lo que contiene este libro habría que escribir un libro de la misma magnitud. No hay manera de hacerlo. Empezando por la difícil situación a la que se impone el lector desde el inicio del texto, no bien han pasado diez páginas y uno ya se ha enfrentado a un voyerismo oscuro en medio del conservatoire de París en el que uno obs...